时念将最后一摞诗稿放进木箱，乔章林抱着抄本走过，见她望着巷口出神，忍不住开口：
“念姐，真要按两文钱一页卖？”
“方才书肆的王掌柜派人来问，说按这诗的成色，至少能翻几十倍定价，而且保准卖断货。”
时念拿起一方砚台，墨汁在里面晃出细碎的涟漪。
她轻轻摇头：“几十倍？那不是卖诗，是给想读书的人套枷锁。”
“寒门学子本就难，哪能再让书价拦着他们翻书的路？”
何况，若是真那么做，那她一开始也不用那么麻烦办什么诗会。
在现代图书馆里，有随处可见的诗集和文学古籍。
那些在路灯下背书的学生，他们书页里夹着的、不知名读者写的批注。
就像一股跨越千年的风，正穿过春螺巷，把檐下的诗签吹得“哗哗”作响，把不同时空的读书人，连在了一起。
“乔章林，”
时念望着天边的残月，月光洒在她肩上，像披了层薄纱。
“你说，千百年后，会不会有人记得，南齐盛京的春螺巷里，有个怡红院。”
“他们曾把诗卖给每个想读诗的人，不管他是公子还是布衣？”
乔章林笑了，拿起案上的狼毫笔，在空白宣纸上写下“怡红院”三个字。
“会的。”
“就像咱们今天记得蓝星的黄河奔涌、长安月明。”
“后人也会记得南齐的春螺巷里，怡红院曾为读书人亮过的光，曾让诗流进过每个渴望的心里。”
晨雾还没散尽，春螺巷的青石板就被露水浸得透湿，踩上去软乎乎的。
阿福揣着本蓝布封皮的《蓝星诗词集》抄本，脚步匆匆地往东街走。
他脚上的棉鞋踩在水汽里，踏出一串浅浅的脚印，很快又被晨雾笼住。
盛京书肆的幌子在巷口摇摇晃晃，黑底金字的“盛京书肆”四个字，被晨光镀了层金边，看上去格外气派。
阿福站在门口理了理衣襟，拽了拽有些皱巴的袖口。
他深吸一口气，迈着步子走了进去。
书肆里早已挤满了人，喧嚣的人气扑面而来。
穿长衫的书生们围着书架讨论，账台前，掌柜王尤劲正拿着算盘打得“噼啪”响。
檀木柜台因常年被手肘靠着磨得发亮，连角落里的茶盏，都沾着点不起眼的墨渍。
“王掌柜，忙着呢？”
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