消失。”
夏晚秋握住他的手，放在自己心口。
“既然那些公知在叫嚣，既然有人装聋作哑，既然荧幕的脂粉气已经快把真正的男儿气概淹没了……”
她深吸一口气，声音渐渐有了力量。
“那你就用笔写首歌。”
“为岳飞写，为岳家军写，也为那些明明已经过去八百年，却依然不该被忘记的人写。”
“写一首真正的战歌。”
“让听过的人知道，什么叫精忠报国，什么叫还我河山。也让那些今天还在质疑岳飞的人，听听历史的声音！”
这番话落下，办公室里安静了片刻。
陆行舟浑身一震。
气窗没有关严，冬日的风钻进房间，掀动了桌上的纸页，也吹起了他的衣摆。
窗外，上空的铅灰色云层正被狂风推动，层层翻涌。
恍惚间，他仿佛看见了风波亭。
看见那个身受重刑、遍体鳞伤，却依旧不肯低头的将军。
他手中似乎还握着那杆沥泉枪。枪身已经斑驳，锋刃却依旧寒光凛凛。
八百年风雨过去，曾经的血与火早已沉入历史。可那个不肯低头的身影，却仿佛始终站在那里。
是啊，夏晚秋说得对。
文人的笔，未必只能写风花雪月。
有时候，它也可以是刀，是枪，是一声隔着千年仍不肯消散的呐喊。
“好！”
“既然他们觉得岳飞不配当英雄……”
“那我就写一首歌！”
“让他们好好听听，什么叫精忠报国，什么叫还我河山！”
……
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