的一生让路。
叶子晴也起来了。
她披着一件薄开衫从卧室走出来，正准备去厨房烧水，路过客厅时透过阳台的玻璃门看到了李星辰的背影，还有他手边那个很久没出现过的烟灰缸。她脚步顿了一下，心里微微一紧。
李星辰戒烟很久了。
他能重新摸出那包烟，一定是遇到了什么事。
她推开玻璃门走到阳台上
“怎么了？”
李星辰把手机递给她。
叶子晴低头看了起来。
她看完之后没有马上说话，把手机轻轻放回窗台上，手指还按在屏幕边缘上，指节微微泛白。
然后长长地吐了一口气。
眼里微微湿润。
“你要写歌了吗？”
她抬起头看着他。
“嗯。其实已经有名字了。”
“那叫什么？”
“《父亲写的散文诗》。”
“父亲写的散文诗？”
叶子晴喃喃地重复了一遍这个歌名。
那些歪歪扭扭的日记、那些攒了又攒的票据、那二十四张站票，不就是一个父亲用一生的行动写下来的散文诗吗？
没有韵脚，没有修辞，每一行都是汗味和烟叶味，但合在一起，比任何史诗都壮阔。
“真好，”她轻声说，“这个名字真好。”
李星辰重新打开那条私信，在回复框里打了一行字，删掉，又打了一遍，最后只发了简简单单的一句：“放心吧，我会给你的父亲写一首歌的。”
他没有说“我看了很感动”，没有说“你的故事让我很难受”，没有写长篇大论的安慰。
那些话太轻了，在这个父亲二十四张站票面前，任何安慰都显得不够分量。
他能做的，就是把她父亲的日记写成一首歌。
私信发出去的时候，春雨花又开正在出租屋里对着电脑屏幕发呆。
从昨晚发出那条私信之后，她几乎一夜没睡。
她不知道李老师会不会看到，每天给他发私信的人太多了，她的那条消息很可能就像一颗石子投进大海里，连个水花都不会有。
然后她看到了李星辰的回复。
只有七个字。她盯着那七个字看了整整十几秒，然后趴在桌上，肩膀抖了很久。她不知道父亲喜欢什么。
在他的遗物里，没有一件称得上是“爱好”的东西
她后
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