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照亮你，也照亮后来者的路。”
老张看完文案，眼眶红了。“倭哥，”他说，“你把这些照片变成了诗。”
倭哥难得地笑了：“照片本来就是诗。我只是把诗读出来。”
场地布置由夏玉牵头。她带来了十几盆小型绿植——多肉、蕨类、小盆栽，每一盆都生机勃勃。她建议在每张照片下方放一盆植物，“象征伤口上开出的花”。
咖啡馆的墙需要重新粉刷。老张买了淡灰色的漆，说是“像黎明前的天空，暗，但有光要来的预兆”。粉刷那天，我们所有人都来了——韩宇和夏阳负责高处，诗雅和老张负责细节，我和倭哥打下手，老林在旁边弹吉他助兴。
刷到一半，老林忽然停下吉他：“我们应该在墙上留点什么。每个人的手印，或者签名。”
于是我们在墙面还没干透时，轮流按上了手印——老林的宽厚，老张的有薄茧，韩宇的结实，夏阳的有伤疤，诗雅的纤细，倭哥的沾着墨水，夏玉的带着泥土，我的沾着显影液。九个手印，高低错落，像一群飞鸟。
“这叫‘飞鸟集’，”倭哥说，“泰戈尔的诗：‘天空没有翅膀的痕迹，但我已飞过。’”
“但我们留下了痕迹，”老张说，“证明我们来过，活过，爱过，破碎过，又重组过。”
海报设计交给了夏阳在消防站的同事——一个学设计的小伙子。他听完故事后，沉默了很久，然后说：“我想加入一点火的元素。”
最终的海报是这样的：深蓝色背景，像夜空；白色的星点，组成一个不规则的形状，细看能看出九个人的轮廓；左下角有一小簇橙色的火焰，很微弱，但坚定地燃烧；上方是手写字体“星海摄影展”，下方小字：“裂缝之处，光进来时”。
“为什么有火？”我问设计师。
“因为所有的光，最初都是火，”他说，“太阳是火，星星是火，人心里的希望也是火——那种温暖、明亮、燃烧自己照亮别人的东西。”
我明白了。星海不是冰冷的，是有温度的。就像咖啡馆的灯光，就像老张的吉他，就像诗雅倾听时的专注，就像夏玉抚摸动物时的温柔，就像韩宇讲解消防知识时的认真，就像倭哥守护书店时的坚定，就像老林讲述故事时的深沉，就像赵心林画画时的投入。
都是有温度的。
展览日期定在十二月二十四日，平安夜。“这一天需要光，”老张说，“而我们的展览，就是光。”
邀请函是
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