恐怕得费点劲办手续吧？或者……参加什么测试？”他尽量让语气听起来像是普通的家长关心孩子的学业问题。
吴宇辰手里的刀没停，头也不抬地回答，语气简短得像是在做汇报：“学校那边，可能需要重新办理手续，或者参加一些能力评估测试。看情况。”
“哦……这样啊。”吴杰心里叹了口气，这答案跟没答差不多。“那……以前的同学呢？还有联系吗？王浩那小子，以前老来咱家蹭饭那个，前两天我好像还在小区门口看见他妈妈了，问起你来着。”
“同学……”吴宇辰切肉的动作几不可察地停滞了半秒，随即又恢复如常，“很久没联系了。”声音里听不出什么波澜，但那种刻意的平淡之下，透着一股清晰的疏离感，仿佛“同学”这个词，对他而言已经遥远得像上辈子的事。
吴杰心里那点刚燃起的、试图回归“正常”对话的火苗，又被浇熄了。他知道，儿子用最简洁的方式，再次在他和过去的普通生活之间，划下了一条无形的界线。他不再追问，默默地把洗好的菜放进沥水篮。
晚饭是简单的两菜一汤：番茄炒蛋，青椒肉丝，紫菜蛋花汤。都是以前家里常做的菜。父子俩对坐在小餐桌旁，默默地吃着饭。只有筷子偶尔碰到碗沿的声音，和窗外渐沉的夜色。家里的老式挂钟，秒针走动的“滴答”声，在这种寂静里被放得很大。
就在饭快吃完的时候，一阵突兀的手机震动声打破了宁静。声音来自吴宇辰放在桌上的那部新手机（估计是早上刚办的）。屏幕亮起，显示的是一串没有备注的、格式奇怪的号码，不像普通的手机号或座机号。
吴宇辰拿起手机，只看了一眼屏幕，甚至没看来电显示完全跳出来，眉头就几不可察地蹙了一下。那是一种极细微的表情变化，快得像是错觉，但吴杰捕捉到了。那不是厌烦，也不是意外，而是一种……类似于士兵听到警报时的条件反射般的锐利。
“我接个电话。”吴宇辰说着，站起身，拿着手机走向阳台，并顺手拉上了阳台的玻璃门。
吴杰坐在餐桌旁，手里还端着碗，目光不由自主地追随着儿子的背影。透过磨砂玻璃门，他只能看到一个模糊的、挺拔的轮廓。吴宇辰背对着客厅，接听了电话。他听不清具体内容，只能隐约听到儿子压得极低的、简短的回应的音节，偶尔夹杂着一两个听起来不像中文也不像英语的词汇，发音古怪而短促。
但让吴杰心头一紧的，是儿子接电话时的姿态。那不是平时那种略显疏离的平静，也不是刷
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