有天深夜，她远程查看播放记录——
《我爸》那章，被反复播放了47次。
她抱着手机哭了一夜。
第二天发消息给我：“郭主编，帮我联系技术部，给所有再版书加语音。”
我毒舌：“成本太高，删掉。”
但她坚持：“如果连我爸都读不懂我的书，我写给谁看？”
最终，“火种语音版”上线。
无数子女留言：“我爸第一次读完我的推荐。”
2046年，邱少光中风后记忆力衰退。
有天他翻出那本初版，问邱莹莹：“这谁写的？好看吗？”
她愣住，随即笑着回答：“一个叫邱莹莹的女孩，写得一般，但很真诚。”
“哦……”他点头，“那你替我夸夸她。”
她哽咽：“好。”
那天起，她每天给他读一段“别人写的书”。
他听得认真，偶尔点评：“这姑娘心善。”“这段写得真像你小时候。”
她从不纠正。
因为在他模糊的记忆里，**女儿仍是那个需要被保护的小女孩，
而她的光芒，成了他可以安心赞美的“别人”**。
她在回忆录里写：
“他忘了我是作者，
却记得我值得被赞美。
这，就是他的爱。”
2049年春，邱少光临终前，邱莹莹把所有书摆在他床边。
他摸着封面，忽然问：“那女孩……后来怎样了？”
“她很好。”她握着他手，“全世界都爱她。”
他笑了：“该的……她值得。”
三天后，他走了。
遗物中，那本初版终于被翻开——
只看了第一页，
但“致我爸”那行字下，有泪痕晕开的印记。
她将这本书与父亲的眼镜、木雕、水果糖一起，放入火种纪念馆展柜。
标签写着：
**“未拆封的爱，
终于被阅读。”**
如今，万年过去，宇宙归于一体。
我的意识巡游于叙事流中，每当检测到“创作+代际隔阂”关键词，自动激活《未拆封协议》：
**“他或许没读完你的书，
但他为你包了三层塑料袋；
他或许记不住你的名字，
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