邱玉林笑了。那个笑容在烟花和灯笼的交相辉映下，显得格外明亮。她把那盏红灯笼举起来，照亮了他们面前一小片路。海风把灯笼吹得轻轻晃动，里面的烛火摇曳着，但始终没有灭。
“走吧，”她说，“沿着海堤走一圈。听说今晚村口有猜灯谜，我们去看。”
杨晓东拎着灯笼，和邱玉林并肩走在海堤上。寒风还在吹，但他不觉得冷。红绳编成的手链在邱玉林手腕上轻轻晃动，每走一步就闪烁一下。他棉袄口袋里的贝壳碎片和完好的贝壳碰在一起，发出只有他能听到的沙沙声。
远处传来渔民们猜灯谜的笑声，猜中了有奖，奖品是几颗糖或者一包花生。那些声音被海风吹得零零散散，飘进杨晓东耳朵里的只有断断续续的几个字——“海”“鱼”“船”——都是东埔人最熟悉的词。
杨晓东看着身边提着灯笼的邱玉林，忽然想起一件事。
“玉林姐，今天初几？”
“正月十五。元宵节。怎么，过糊涂了？”
“不是，”杨晓东说，“我是想问——明天你有什么安排？”
“明天初六——”邱玉林说到一半，忽然反应过来杨晓东在逗她，抬手在他肩膀上拍了一下，“你学坏了。以前你不这样的。”
“跟你学的。”
“我什么时候教过你这个？”
“你在四果汤店说的——‘该听的时候听，不该听的时候别听。’我觉得今天是元宵节，不该太听话。”
邱玉林愣了一下，然后笑出了声。她的笑声在夜空中回荡，和海浪声、烟花声、远处的猜谜声交织在一起，变成了杨晓东记忆里最动听的声音。
“过了今晚，年就算过完了，”邱玉林收敛了笑容，看着海面上最后一朵烟花的余烬缓缓消散，“明天开始就是正常的日子了。店要开门，活要干，账要算。”
“我知道。”
“我可能不能每天都出来了。”
“我知道。”
“但我会尽量——”邱玉林顿了顿，“我会尽量出来的。只要店里有空，我就来。你——你还会等我吗？”
杨晓东转过头看着她。灯笼的光把她脸上的每一处细节都照得清清楚楚——颧骨上被海风吹得粗糙的皮肤，眼角那条浅浅的细纹，嘴唇上被冬天干燥空气割出的小裂口。她的眼睛里装着一个问题，也装着一个答案。
“会。”杨晓东说。
“不管多久？”
“不管多久。”
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