旁边另一名伊拉克士兵将他抱在地上，两个人扭打起来。
费多尔·冯·博克咬着对方的耳朵，右手朝着他的嗓子肘击，将他按在地上厮打着。
战争从来不是坐在桌子上品尝着新鲜的牛肉。
而是一帮绅士放下了礼义廉耻，在进行最原始的厮杀！
也是…一个妈妈的孩子，千里迢迢去杀死另一个妈妈的孩子。
“墨西哥万岁！”
“维克托万岁！！！”
…
天空微亮。
也下起了小雨。
像是在为死者鸣最后的哀歌。
约翰·巴斯隆满脸鲜血，右眼微颤着，鲜血凝固在脸上，他坐在石头上，手里拿着个小本子，满是漆黑的手指指着上面的名字。
“路易斯.冈萨雷。”
“到！”一名士兵举起手。
“奥特雷斯.维克多。”
没人回应，约翰·巴斯隆抬起头，下面坐着的兄弟们你看我，我看你，最后都低下了头。
他抬起头，长叹口气。
约翰·巴斯隆第一次当班长，就是对方迎接他的，他很爱笑，也很喜欢吃糖，他才19岁，他有个弟弟。
“班长，这是维克多的写的遗书，在他尸体上发现的。”一名上等兵起来手里捏着信件，递过去。
约翰·巴斯隆颤抖着手接过来，打开遗书，看了眼，他的眼泪顿时止不住，就算是硬汉如他，这时候也有点发抖。
“我在贫民窟感受过毒贩的狂欢，我在垃圾桶里迎接过野狗的敌对，我站在蛋糕店，渴望一个妇女能够买一块蛋糕，祝我生日快乐，可是，我没有妈妈。”
“我父亲的本子上，没有散文和诗，只有给别人干活的日期。”
“我好爱睡觉啊，那么我就不用担心饿肚子，也能梦见妈妈，妈妈抱着我…”
“假如我牺牲了，请将我的骨灰带回我的家乡，埋葬在我妈妈的身边，谢谢，麻烦你了，战友，祝你一路顺风，我爱墨西哥，我爱维克托。”
一阵风吹来，摸着约翰·巴斯隆的脸。
仿佛…
阵亡的战友在替他擦拭脸颊的悲伤。
战争，都很残酷。
约翰·巴斯隆擦着眼泪，“走，去给兄弟们擦拭干净，不能让他们就这么回家。”
远处的埃里希·曼施坦因吹着风琴。
“Erika(艾丽卡)，很棒。”费多
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