不是因为他怕了，而是因为他发现了一件事——王嘉铭是真的病了。
不是装的。那种苍白，那种凹陷，那种咳嗽的声音，装不出来。
“你找我到底什么事？”杨成龙又问了一遍。
王嘉铭止住咳嗽，用手帕擦了擦嘴角，抬起头。
“你认识刘子轩吧？”
杨成龙的心跳快了一拍，但脸上没动。“认识。”
“他跟你有过节？”
“算不上过节。就是不太对付。”
王嘉铭笑了。“不太对付？他在伦敦被你怼了两次。第一次在聚会上，你让他下不来台。”
“第二次在酒吧里，你那个姓叶的朋友当着所有人的面把他骂得跟孙子似的。这叫‘不太对付’？”
杨成龙没说话。
“刘子轩那个人，心眼小。”
王嘉铭把烟掐灭在烟灰缸里，“你得罪了他，他不会善罢甘休。他找上我，想让我帮忙。但我不打算帮他。”
杨成龙看着他。“为什么？”
“因为不值得。”
王嘉铭靠在椅背上，“刘子轩是个纨绔，成不了大事。帮他，浪费我的时间。”
“我找你，是想跟你说清楚——我跟刘子轩不是一伙的。他跟巴赫提亚尔搞的那些事，跟我没关系。”
客厅里安静了几秒。壁炉里的火噼啪作响。
“那你跟谁是一伙的？”杨成龙问。
王嘉铭看着他，眼神里有一种说不清的东西。
“我谁都不是一伙的。”
他说，“我是一个病人。我在这里养病，不想掺和任何事。你回去告诉叶归根——王嘉铭不惹他，让他也别惹王嘉铭。”
杨成龙盯着他看了几秒，想从他的眼睛里找到撒谎的痕迹。但那双眼睛太深了，深得像一口井，什么都看不到。
“行。”杨成龙转身要走。
“等一下。”王嘉铭叫住他。
杨成龙回过头。
“你嘴角的伤，是巴赫提亚尔的人打的？”王嘉铭问。
“是。”
“他还会来找你的。”王嘉铭说，“这个人，不撞南墙不回头。你小心点。”
杨成龙看着他，沉默了两秒。
“你为什么要告诉我这些？”
王嘉铭笑了。那笑容里有一种苦涩的东西。
“因为我欠叶归根一个人情。”
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