“拳头老了。不知道还能不能打。”
“不用你打。”
叶雨泽站起来，把棋盘上的棋子一枚一枚地捡起来：
“你站在那里就行。”
杨革勇看着他把棋子收进盒子，红方十六枚，黑方十六枚，一枚不少。
“老叶，你说，新加坡那边，刘老板会认怂吗？”
叶雨泽把盒子盖好，放在书架的最高处。
“不是认不认怂的问题。是懂不懂事的问题。他懂事，我们喝茶。他不懂事，我们喝别的。”
杨革勇没问“喝别的”是什么意思。
他知道叶雨泽这个人，从来不说没把握的话。他说“喝别的”，那就一定有别的可以喝。
“明天几点的飞机？”
“上午九点。从WLMQ飞。”
杨革勇站起来，拿起沙发上的外套。
“那我回去收拾东西。”
“老杨。”叶雨泽叫住他。
杨革勇回过头。
“你跟着我，跟了六十年了。”叶雨泽的声音很轻，轻到像是在自言自语，“你不后悔？”
杨革勇站在门口，沉默了很久。
“后悔什么？”他终于开口，“跟着你，我打出了油田。不跟着你，我还在戈壁滩上修路。你说我后不后悔？”
叶雨泽没说话。
杨革勇拉开门，走了出去。
门关上了。书房里只剩下叶雨泽一个人，和墙上那口老钟滴答滴答的声音。
他走到书桌前，拿起那张照片。照片里，杨成龙和叶归根站在伦敦的草坪上，笑得眼睛都眯成了一条缝。
“两个小子，”他自言自语，“爷爷去给你们开路。”
他把照片放回桌上，关了灯。
书房陷入黑暗。窗外的星星亮着，亮得刺眼。
柏林，第二天下午。
杨成龙和叶归根走出柏林泰格尔机场的时候，天已经快黑了。
十二月的柏林，比伦敦还冷，风像刀子一样割在脸上。杨成龙把围巾往上拉了拉，遮住了半边脸。
“酒店订好了？”他问。
“订好了。在展览中心附近。”
叶归根掏出手机，翻出一个地址：
“克劳迪娅明天上午有时间。我们约了十点，在她办公室见面。”
“你怎么约到她的？”
“发邮件。写了三千字。”
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