人，一时间，竟不知该惊、该痛、该佩服、还是该落泪。
无人再说“谋退”。
无人再提“败走”。
只是用最温和的方式，最沉痛的语调，最隆重的跪拜——求陛下，活。
一页页丝缎，在风中鼓荡。
像是一面面旗帜。
不是求胜的战旗。
是——百姓之念的灯盏。
那其中有一张，只有一句话，歪歪扭扭，落款写着：“小六，八岁。”
“我娘说，天子若死了，天就塌了。”
“陛下别死，好不好？”
这句话，在许居正嘴边回响良久，最终再也念不出口。
他跪伏在地，眼泪滴在丝缎之上，墨痕微晕。
郭仪与霍纲也都低下头，不愿让人看见他们的神情。
他们也知。
这一刻，他们做不到动摇陛下的志。
但他们希望，用这千万民心的字句，让他心中那道铁一般的线，有那么一刻的轻颤。
三人齐声：
“请陛下收剑！”
“愿君珍重！”
风还在吹。
旌旗未动，剑气未平。
天光压城，云色沉沉。
长街上，百官跪地，三老伏首，万民书摊开如页卷波涛。
而那一道染血的身影，依旧孤傲挺立在碎裂剑台之上，未曾应答。
场面一度凝滞。
人群之中，有人低声抽泣。
有婴儿的啼哭声在远处响起，接着，是母亲慌忙的安抚，带着几分惊慌，又带几分不敢发出太大声响的顾虑。
直到，下一刻。
一名身穿粗布短衫的老者，颤颤巍巍地站出人群。
他看了良久。
听了良久。
终于，在剑台之下百丈之外，缓缓跪下。
双膝落地。
骨骼发出轻响。
“陛下。”
他的声音低哑，如风中碎叶般轻颤。
“别打了。”
“回去吧……”
周围数人皆是一怔。
随即，有人认出，那是南街的王老，早年间曾为县中教谕，如今种田度日，口碑极好。
有人惊道：“王老？”
“他也跪下了？”
王老抬头，看向那台上之人，布满老茧的手重重一叩地
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