就在罗伊参加完菲戈慈善赛的当天晚上。
2003年7月2日。
罗伊站在酒店的落地窗前，杜鲁罗河上的游船灯火倒映在他手中的冰水里。
一天前弗格森的话仍在耳边回响：
“Money is trophies.（金钱即是奖杯）”
而老爵爷的语气中带着自信：“阿森纳的新球场贷款要还到2030年，而我们的训练基地冠名费已经覆盖了三代青训投入。”
玻璃窗映出他嘴角的冷笑。
英超的真相从来不在草皮上，而在德勤的财报里。
这个念头被突然贴上后背的体温打断。
杜晨-科洛斯身上香奈儿五号香水的气味混着浴后的水汽缠上来，玫瑰金色的指甲正沿着他腹肌下滑——
嗡。
手机的蓝光在床头柜炸亮。
经纪人米利亚乔的号码。
“我在伦敦，原本准备与温格会面.”听筒里的声音像被拧紧的发条。
罗伊任由杜晨的牙齿啃咬肩胛骨，单手撑在落地窗前，另一只手握着手机。
“米科，你的声音为什么在发抖？”
电话那头，经纪人吞咽了一下，像是喉咙里卡着一块未消化的黄金。
“在今天的某半个小时里！”他的声音像是被某种无形的力量攥紧，“一个俄罗斯人买下了切尔西。”
“通过扎哈维的中介。”
杜晨的指尖温柔地掐着罗伊的腰窝，指甲的触感像是一道无声的“警告”。
罗伊认识皮尼-扎哈维，那个以色列人去年刚把费迪南德运作到曼联，创下了2910万英镑的后卫转会费世界纪录。
“现在扎哈维告诉我.”
米利亚乔的声音忽然变得飘忽，像是从另一个维度传来，“他的老板要最好的前锋。”
柔软的唇贴上罗伊的耳廓，舌尖若有似无地描摹，呼吸灼热。
“薪资没有价码，都可以谈。”经纪人继续道，“除了俄罗斯人没有人出这么高的价”
罗伊的指节在玻璃窗上收紧。
窗外，波尔图老城的灯火在杜鲁罗河上摇曳，而电话那头，一个全新的时代正在伦敦被书写——一个能用卢布重新定义“上限”的时代。
杜晨的手滑进他的衬衫下摆，指尖带着挑衅的力道。
“所以，”罗伊低笑，“扎哈维的老板准备花多少钱买一个金靴？
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