璃而名声大噪的“真话糖”摊，不知何时又重新开了张。
摊主换成了一个精明的胖商人，他高声叫卖着，宣称自己的糖是改良配方，不仅能让人吐露真言，而且“甜中带诚，诚里回甘”，绝无副作用。
人群再次被吸引，争相哄抢。
毕竟，谁不渴望听到几句不加伪饰的真话呢？
谢昭华就蹲在不远处的墙角，面无表情地啃着一个冷硬的炊饼，像看一出热闹的猴戏。
她看着那些人把所谓的“真话”当成甜点一样品尝，眼神里没有半分波澜。
直到夜深人静，摊主收摊离去，她才从阴影里站起身，悄无声息地走到那口巨大的糖锅旁。
她从怀里掏出一个油纸包，里面是一捧黑漆漆的药丸。
她解开纸包，将那些药丸尽数撒入还温热的糖浆残渣里，轻轻搅了搅，随后转身消失在夜色中。
第二天，所有买了糖的人都经历了一场酣畅淋漓的腹泻。
但这并非结束。
当晚，他们在梦中，无一例外地哭着说出了许多连自己都早已遗忘的话。
一个孝子梦见母亲临终前弥留之际，虚弱地睁开眼，对床边念经的他嘶哑地说：“别念了……我想听你……唱小时候那首跑调的歌。”
一个平步青云的官员，梦见自己第一次跪在恩主面前磕头谢恩时，背后响起一声若有若无的冷笑。
一个总把“夫妻恩爱”挂在嘴边的男人，梦见妻子在深夜里，对着镜子，一遍遍练习着微笑的弧度。
第三天起，那改良的“真话糖”摊前，再也无人问津。
但在城南的巷尾，却多了几个素不相识的人，他们什么也不做，只是默默地坐在石阶上，看着人来人往，偶尔彼此对上视线，会意地一笑，那笑容里有苦涩，有释然，也有一种奇异的、无需言语的认同。
数日后，一份来自郡守府的旧物被当成废纸送到了璇玑阁。
虞清昼在其中发现了一卷前朝诏令的抄本残片，正是那臭名昭著的《禁妄语律》。
律法要求，凡乾元王朝之民，每日清晨须面向东方，高声背诵三遍：“吾所言皆实，绝无虚妄。”
执事请示是否立刻焚毁这等禁锢人心的东西。
虞清昼摩挲着那泛黄的纸张，目光闪烁，脑中忽然掠过谢昭华那只飞在天上的风筝。
“不，”她淡淡道，“不仅不烧，还要把它刻在春祭的石台上，让所有人都看见。”
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