周客站在台阶前，抬头望着那张黑白面具。
穹顶的裂缝里漏下来的月光，刚好落在面具的额心，把那道从正中劈开的黑白分界线照得格外清晰。
白色那半在笑，黑色那半在哭。
他盯着那张脸，或者说，那张面具。
脑子里有什么东西猛地炸开了。
十几年前那场大火。
他记得父亲把他从二楼窗台推出去时的力道，记得自己摔在院墙外泥地上时后脑撞到的石头，记得火舌从窗口卷出来，把整面墙都烧成了焦红色。
他趴在地上回头看，看到母亲站在火光里，看着他。
她没有逃。
她张了张嘴，冲他说了一句话。
但他没听清。
那句话散在风里，散在火里，散在他此后所有关于那一夜的梦里。
后来他记不清母亲的脸，记不清她最后的眼神，只记得那张面具。
火光照着一张缓缓从暗处走出来的面孔。
黑白两色。
一半笑，一半哭。
那个人站在院墙外，看着整座宅子烧成灰，然后转身走了。
那双眼睛在面具后，平静得像在看一场排练好的戏。
“果然是你。”
周客喃喃道。
他的声音从喉咙深处一点一点被挤出来，像每个字都沾着那场大火的灰。
“你就是我要找的人。”
他终于把目光从面具上移下来，落在王座上那个人黑色的长袍下摆上。
他确认了。
从那一夜起，找了十几年的人，就在眼前。
首领没有动。
他甚至没有偏一下头。
他只发出了极轻的一声笑，那笑声从面具后渗出来，在这座空旷的大厅里回荡了好一会儿。
“你也是我要找的人。”他说，语气散漫得像在谈论今天的天气，“和我想的一模一样。你，根据计划，来到了我的面前。”
他顿了顿，像在品味一个等了很久的结果，然后补上一句，“我的小笼中鸟。我的小感恩节火鸡。”
周客的手指在剑柄上极轻地收了一下。
他没有立刻拔剑。
他抬起头，迎着那两道从面具后落下来的目光。
那目光很静，静得像一片不会起浪的深水。
他在心里反复咀嚼那句“小笼中鸟”。
一路
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