陈镇渊一咬牙，俯身钻进后座，小心翼翼地将苏晚晴抱了出来。入手的感觉轻飘飘的，像抱着一捆干柴，冰冷，没有生气。一股浓烈的、混杂着雨水、汗味和…某种难以言喻的、淡淡的甜腥腐朽气息扑面而来。是妇科病？还是灵魂透支的味道？他不敢深想。
他几乎是半拖半抱，在吴瘸子一瘸一拐的引路下，将苏晚晴弄进了草堂。
草堂内光线昏暗，弥漫着一股浓重得化不开的草药味，混合着老屋的潮湿霉味和尘土气息。靠墙是一排排蒙尘的、装着各种干枯草药的木头抽屉柜。屋子中央一张破旧的八仙桌，旁边摆着一张铺着发黄草席的窄床——这就是吴瘸子的诊床了。
陈镇渊小心翼翼地将苏晚晴放在那张冰冷的草席床上。她的身体接触到硬物，似乎痛苦地蜷缩了一下，发出一声极其微弱的**。
吴瘸子慢吞吞地挪到床边，也没点灯，借着门口透进来的、被暴雨切割得支离破碎的天光，俯下身，伸出枯瘦如柴、布满老人斑的手指。他没有先去探脉，而是先用那浑浊的老眼，仔仔细细地、一寸寸地打量着苏晚晴的脸、脖子、露在湿透卫衣外的手腕…
他的目光，最终定格在苏晚晴的头发上。那枯黄、毫无光泽的短发，被雨水打湿，紧贴着头皮，几缕黏在苍白的额角，更显憔悴。但吴瘸子的眼神，却像发现了什么稀世珍宝，又带着一种深沉的、令人不寒而栗的惋惜。
“七彩发丝…断了根啊…” 吴瘸子用只有自己能听见的声音，含糊地嘟囔了一句。
陈镇渊站在一旁，浑身湿透，冻得瑟瑟发抖，小腹的剧痛一阵阵袭来，却不敢出声打扰，只能死死盯着吴瘸子枯瘦的手指，终于搭上了苏晚晴露在袖口外的手腕。
诊脉。
时间在昏暗的草堂里、在窗外震耳欲聋的暴雨声中，仿佛凝固了。吴瘸子闭着眼，枯瘦的手指搭在苏晚晴纤细的腕子上，久久不动。他脸上的皱纹如同刀刻，没有丝毫表情，像一尊泥塑的菩萨。
陈镇渊的心悬到了嗓子眼。每一次吴瘸子指尖微不可查的颤动，都像重锤砸在他紧绷的神经上。前列腺的胀痛，咽喉的堵塞，还有窗外那永不停歇、如同丈母娘诅咒般的雨声，都在疯狂地折磨着他。
终于，吴瘸子缓缓睁开了眼。那浑浊的眼珠里，没有任何情绪，只有一片深不见底的死水。
他慢慢收回手，拄着拐，一步一挪地走到那张油腻的八仙桌旁，拿起桌上一个缺了口的粗陶碗，又从一个黑黢黢的大陶罐里，舀出半碗浑浊的
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