拖着同伴往后缩。
几息之后,红绳后面,竟然歪歪扭扭地排起了一条队伍,不整齐,却在成形。
索恩站在原地,皮鞭还握在手里,却忘了挥下去。
他看着那根并不结实的红绳,又看了看逐渐安静下来的人群,喉咙发紧。
“一根绳子……”他低声自语,“比我的鞭子,还管用?”
回答他的不是皮特,而是一个粗哑的笑声。
队伍刚排稳,一个满脸横肉的壮汉就挤了出来。
他的肩膀上还留着旧日工头的皮鞭疤,腰杆挺得笔直,像是习惯了在人群里横着走。
他一把推开前面抱着碗的孤儿,汤水泼在泥地上。
“滚开。”他抬头看向皮特,接着咧开嘴讨好的笑,“大人能不能让我吃第一口,我很有用的。”
索恩的手已经按在剑柄上,但他也知道,治理这种混乱的地方,还是离不到开本地的这些打手。
皮特却没有动怒,只是抬了抬手。
两名骑士上前一左一右架住那名壮汉,把他拖离了队伍。
“你们干什么!”壮汉挣扎着骂骂咧咧。
皮特的声音很低,却清楚地传到每个人耳中:“绑到那边。”
粥棚旁的木台上,有一根原本用来挂旗的柱子。
壮汉被反绑在柱子上,嘴里塞进了布条,只能发出含混的呜咽声。
皮特看都没再看他一眼:“继续发粥。”
第一碗递了出去,是那个被推倒的孤儿。
孩子捧着粗陶碗,手抖得厉害,却还是低下头,大口喝了起来。
热气蒸在他脸上,他却顾不上烫,只顾着往嘴里塞。
肉香在空气里一遍遍散开。
队伍缓慢前移。
被绑在柱子上的壮汉起初还在挣扎,眼神凶狠。
很快那股凶狠被饥饿压了下去。
他看着一个个原本不如他的人捧着碗离开,看着有人吃得打嗝,看着那个孤儿舔着碗底的油渍。
呜咽声变了调,成了压抑不住的哭嚎。
这是生理和意识同时被碾碎的过程。
粥发完了,皮特这才转过身,只是看了索恩一眼。
索恩明白了,长剑出鞘,没有多余的动作。
一道寒光落下,哭声戛然而止。
血溅在柱子上,又很快被湿冷的空气吞没。
粥喝下去之后,人才慢慢缓过
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