两年后的黄昏。
雨，下得像天漏了个窟窿。
不是那种江南常见的、缠绵悱恻的毛毛雨。
是深秋的冷雨，又急又猛，豆大的雨点砸在地上，溅起浑浊的水花，噼里啪啦，没个消停。
天空闪过一道闪电。
公安局那两扇黑沉沉的大铁门，“哐当”一声后关上。
一个高大黝黑的男人立在门前，双目直直的看向深夜。
他叫吴宏海，手里就提着一个破网兜。灰绿色的尼龙绳，边缘都磨得起了毛刺。
里头胡乱塞着两件辨不出颜色的旧单衣，一个掉了瓷的搪瓷缸子，还有一个硬邦邦的、啃了一半的杂面窝头。
这就是他在里头熬了七百多天，换来的全部家当。
雨水顺着打绺的、油腻腻的头发往下淌，流进脖领子里，冰得他一哆嗦。
他抬起手，胡乱抹了把脸。雨水混着眼角不知是水还是别的什么，又咸又涩，糊住了视线。
手背上那道蜈蚣似的疤，被冰冷的雨水泡得发白、发胀，像条丑陋的死虫子趴在那里。
自由了。
这两个字像块烧红的烙铁，烫得他心口发慌，又带着一种虚浮的、踩不到底的轻飘。
街对面，昏黄的路灯在瓢泼大雨里挣扎着，光晕模糊成一团。
雨幕像一层厚厚的、灰白色的帘子，把远处的锦绣里家属楼那片熟悉的灯火，隔得朦朦胧胧，像是隔着一片汹涌的海。
回去？
吴宏海喉咙里发出一点嗬嗬的声响，像破风箱。回去？回去看老东西那张死人脸？还是看那些街坊邻居躲瘟疫似的眼神？
他攥紧了破网兜的绳子，尼龙绳勒进指节，生疼。牙关咬得死紧，腮帮子上的肌肉一棱一棱地鼓起来。
雨更大了，砸在头顶的瓦檐上，汇成一股浑浊的水流，瀑布似的浇在他脚边的泥地上，溅起冰冷的泥点，打湿了他那条同样辨不出本色的单裤裤脚。
他猛地一低头，肩膀缩着，冲进了雨幕里。
雨水瞬间把他浇了个透心凉。
破布鞋踩在积水里，噗嗤作响，每一步都像踩在冰窟窿里。冷，冷得骨头缝都透着寒气。
“哟！这谁啊？瞧着面熟？”
一个尖细的、带着明显恶意的声音从旁边小卖部的雨棚下传来。
吴宏海脚步没停，甚至没扭头看一眼。他知道是谁，街尾那个整天游手好闲的二流子。
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