瞥见他脸色不对,低声道:“看出什么了?”
“他背上……有东西。”赵继伟收镜,声音压得极低,“长得还挺认亲。”
“等他醒来再问。”苏曼松开手,看着肖尘慢慢回神,眼神清明如常,“现在拆穿,他未必信。”
回到破庙已是傍晚。三人围坐在干草堆上,谁都没提白天的事。肖尘默默检查画笔,把颜料囊一个个扣紧。
夜深后,赵继伟假装睡着,眯眼盯着他。子时刚过,肖尘果然起身,赤脚踩在地上,走到南墙前蹲下,手指蘸着墙角湿灰开始涂抹。
赵继伟刚要动,苏曼伸手拦住,摇头。
他们看着那些灰痕一点点变成画面——巨门耸立,门环是蛇首衔链,缝隙里透出幽绿火光,像是冥河倒灌。更诡异的是,门两侧刻着十二个编号凹槽,其中一个写着“戌七”,正微微发烫。
肖尘画到铁链崩断的瞬间,手指一抖,整个人 backward 栽倒,后脑勺磕在砖上都没醒。
赵继伟冲过去扶人,顺手摸了摸墙面。灰画触感冰凉,但那“戌七”二字竟在吸他的体温。
“这门……我见过。”他低声说,“不是实物,是禁扉投影。”
“地府轮回殿的锁门图?”苏曼蹲下,用指甲刮了点墙灰闻了闻,“这灰里混了魂丝,是他自己的。”
“所以他梦里也在干活?”赵继伟冷笑,“还是说,有人远程开机?”
苏曼没答,只是把肖尘的右手翻过来,撸起袖子。那句“容器七号,封印周期:十二日”的刻痕还在,但边缘多了细小裂纹,像是快到期的罐头。
“上次看到这字,是在沈府。”她说,“那时候他还记得自己是谁。”
赵继伟低头看铜镜,镜面裂痕又扩了些,渗出的血珠凝成一线,指向墙上那幅画。他试着用精血激活,结果镜灵没冒头,反倒听见一声极轻的笑,像从地底传来。
“别试了。”苏曼按住他手腕,“你现在放血,镜子炸了没人替你哭丧。”
“我只是想知道——”他盯着肖尘苍白的脸,“他是受害者,还是定时炸弹?”
“如果是后者,”苏曼站起身,拍掉膝盖上的草屑,“你准备拆吗?”
赵继伟没说话。他知道一旦动手验证,就意味着彻底撕破脸。可如果不查,下一回画出来的可能就不是门,而是生死簿的替代名单。
墙上的灰画静静躺着,蛇首门环的眼窝里积了层薄尘。赵继伟忽然发现,那缝隙中
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