薯,手指攥着油纸包,攥得紧紧的。他后退一步,对着林氏深深地鞠了一躬,又对着莹莹鞠了一躬。直起身来的时候,他的腰停了一下,像是卡住了,过了两秒才慢慢直起来。
“太太,二小姐,保重。”
他拿起靠在门框上的竹竿,转身走进了夜色里。
竹竿点在石板路上,笃,笃,笃,一下一下的,越来越远,越来越轻,最后被夜风吞没了。
莹莹站在门口,看着巷子尽头的那盏路灯,看了很久。路灯底下空空的,什么都没有,只有光晕边缘的飞蛾在扑棱棱地转。
身后,林氏的声音响起来,很轻,很稳:
“莹莹,把门关上。风大。”
莹莹关上门,插好铁闩。她转过身来,看见林氏已经走回了里屋,门半掩着,从门缝里透出一线昏黄的灯光。
她没有跟进去。
她知道母亲需要一个人待一会儿。
她重新坐回窗前,拿起膝盖上的绣帕,借着窗外的灯光看了一眼——绣帕上是一朵半开的茉莉花,花瓣只绣了一半,针还别在布面上。她捏起针,穿好线,一针一针地绣下去。
手指是稳的,但心里翻江倒海。
父亲还活着。父亲在浙南的某个山村里,活着。
她的针尖刺进布面,从背面穿出来,又刺进去。茉莉花的花瓣在指尖下一片一片地成形,白色的丝线在灯光下泛着柔和的光泽。
她没有哭。她只是安静地绣着花,一针,一针,又一针。
窗外的风大了一些,把巷口那盏路灯吹得晃了晃,光晕忽大忽小的,像是一颗在风中摇曳的烛火。远处的护城河面上泛着粼粼的波光,河对岸的灯火稀稀拉拉的,像是谁在天边撒了一把碎金子。
莹莹绣完了最后一瓣茉莉花,把针别在绣帕上,抬起头,看着窗外沉沉的夜色。
“爹,”她在心里默默地叫了一声,“您等着。”
夜风从窗户的缝隙里钻进来,带着河水的腥气和远处人家烧晚饭的烟火气。那盏路灯在风中又晃了晃,但始终没有灭。
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