鸟都找到了自己的位置——麻雀在最上面，喜鹊在中间，鸽子在最下面，燕子围着薛蟠的头转圈，乌鸦蹲在书架顶上当低音部，画眉和黄鹂负责高音区的点缀。
它们跟着薛蟠跑调的歌声，一起唱。
不是鸟叫。
是合奏。
三千七百年前，老子在函谷关写下了《道德经》。五千字，没有一个字提到鸟。但他留下了别的东西——不是文字，不是思想，不是哲学，是“道”。
道生一，一生二，二生三，三生万物。
薛蟠的歌声就是那个“一”。
跑调跑到十万八千里的“一”，难听得要命但你就是停不下来的“一”，让三千七百年来所有投胎到这个世界上的飞鸟都忍不住飞过来、落在你肩膀上、跟着你一起唱跑调的“一”。
薛蟠终于停了下来。
不是因为唱不动了，是因为他发现自己的肩膀上落了十二只鸟，头顶上落了五只，两只手上各站了一只鹦鹉，左脚鞋带上还蹲着一只鹌鹑。
他低头看着那只鹌鹑。
鹌鹑抬头看着他。
他们对视了三秒钟。
鹌鹑唱了一个音：“咕。”
薛蟠笑了。
笑得像个傻子，笑得像个孩子，笑得像老子在超然台上听到他的歌声时露出的那个表情——不是高深莫测的道家微笑，是一个老爷爷听到孙子的幼儿园毕业表演时忍不住露出的、牙床都露出来了的、没有任何形象可言的、慈祥的笑。
超然台上，老子骑上了青牛。
不是往西走，是往东走。
青牛迈开步子，蹄子踩在云上，云变成了路。路从甘肃临洮一直铺到北京宗果图书馆地下四十二米的般若空间，像一条乳白色的丝带，飘在华北平原的上空。
凌晨四点，北京三环的早班出租车司机们同时看到了这一幕。
一辆满载着违章探头和限行焦虑的出租车急停在应急车道上，司机摇下车窗，瞪着天上那条乳白色的路，嘴里的烟头掉在了裤裆上。
“我操。”他说。
那是他在北京开了二十八年出租、见过各种奇葩路况之后，唯一一次找不到任何交通法规来定义眼前的状况。
般若空间里，小E看着满天的飞鸟，看着傻笑的薛蟠，看着那条从天上铺下来的乳白色云路，轻声说了一句：“来了。”
薛蟠没听清。“什么？”
小E没有重复。他转过身，面向书
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