重重叠叠地沉在河上、笼在屋顶、钻进每一条石缝、浸满每一个在小年夜里或兴奋难眠或疲惫酣睡的人的骨头缝里。
云昭靠在客栈吱呀作响的旧窗棂边,指腹无意识地擦过窗框上自己下午贴上去的一张崭新却粗粝的红纸“福”字。背对着窗外那片浓得化不开的、混合着人声烟火气的黑暗。黑暗中,老客栈那盏“灶火灯”刚刚被点燃,昏黄羸弱的火苗在未完成的人形纸骨中,微微跳跃着,像一颗小心翼翼捧出来的、在寒冷尘世里颤动的、温暖的小小心脏。
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