难以言喻的悲凉与无力感，瞬间攫住了他的心脏。
他想起了傍晚时分，石惊天在得月楼上，那张因愤怒而涨红的脸。
想起了他吼出的那句——“兄弟情义，大于天！”
多么熟悉的誓言啊。
可他，终究还是不懂。
这世上，唯一能大过天的，只有那个人，那个端坐在紫禁城最深处龙椅上的、孤家寡人的意志。
齐司裳缓缓地、用尽全身力气般，将那口沉重的箱盖，重新合上。
“咔。”
一声轻响，如同一个时代的落幕。
他将「断岳刀」连同那些滚烫的回忆，再一次，深深地埋葬。
他拖着有些疲惫的脚步，回到书案前，重新坐下。他要继续抄他的《南华真经》，他要回到他为自己选择的那个“道”里去。
他铺开一张新的宣纸，提起那支狼毫笔，饱蘸浓墨，悬于纸上。
他要写，要用心去写，要将所有杂念，都摒除于笔尖之外。
然而，那只曾稳稳握住七十二斤「断岳刀」，在千军万马中穿行亦不曾有半分颤抖的手，此刻，却再也无法控制地，轻轻一颤。
一滴。
就那么一滴，饱含着他所有无奈与悲凉的浓墨，从笔尖滑落。
“啪嗒。”
它坠落在洁白无瑕的宣纸之上。
墨点迅速地、无声地晕开，如同一朵在雪地里绽放的、诡异的黑色花朵，又像是一摊永远也无法擦去的、不祥的血迹。
齐司裳凝视着那团墨迹，久久无言。
他手中的笔，终于颓然滑落。
窗外，夜风渐起，吹得窗纸沙沙作响，宛如鬼魅的低语。
一场注定要席卷金陵的风暴，已在酝酿。
而他，这个曾被誉为“大明军中第一高手”的男人，此刻，却只能坐在这间小小的书斋里，做一个无能为力的、悲哀的旁观者。
他心中，只剩下一个冰冷而清晰的念头。
“惊天，你是一座巍峨高山，可即將到來的，不是尋常風雨，而是奉天承運的颶風。它要吹平的，正是你這樣不肯低頭的峭壁頑石……”
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